Nuage de mots… qui sentent

Orange                                                                                    Égouts avant la pluie

Citron                         Toilettes

Pamplemousse                                                                     Rats morts

Vanille                                                                                      Les pommes de terre pourries

La fraicheur de l’air en campagne                                      Le siphon

D’un vieux piano                                                                              Tabac froid

Café Mélange de poussière des feutres qui ont pris l’humidité

L’odeur du bois                                  Sueur

De l’air marin, l’iode, les algues à marée basse                                                       Plat brûlé

Parfum                                                           Linge mal aéré

L’odeur du Port du Rhin                                                       L’eau qui stagne

Le café                                   La transpiration

L’odeur des mots                                                                                          Lait caillé

Bergamote

La lessive                              La bouche le matin

Blanquette de veau                                                                            Odeur des feux d’incendie

Fragments – Fragrances…

PARFUMS D’ENFANCE

D’abord une impression de chaleur. Puis cette odeur de paille fraîchement remuée et étalée. En y pénétrant plus avant, elle vous envahissait, puissante et rassurante. Des effluves de prairie d’été parsemée de fleurs s’échappaient des bottes de foin. Ce mélange de parfums subtils me saisissait, m’enveloppait peu à peu.

Régnant sur ces lieux, une fière paysanne occupée à la traite, trônait sur son tabouret, la tête bien calée contre le flanc de l’animal. Le jet puissant du lait battait, tel un métronome, le métal du seau qui se remplissait peu à peu formant une mousse blanche et généreuse.

Une fois plein, j’avais le droit d’y plonger mon gobelet pour le déguster.

Lisbeth

L’odeur de l’encre…

J’ai 6 ans. Je me souviens encore. L’odeur de l’encre, la plume accrochant le papier de ma main maladroite. Je sais déjà que j’échouerai mais je dois écrire… Derrière son bureau, elle lance des mots dont je dois connaître l’orthographe et la signification. Austère, maigre à pâlir, il ne lui reste qu’un an avant sa retraite. Elle a cette odeur particulière qui provient d’une sorte de châle. Une odeur de mouillé. Celui-ci semble plus vieux qu’elle et le haut est couronné d’une fourrure inattendue.

La classe est sombre. Nos bureaux rapprochés sont tailladés d’initiales, de plus, laissant notre imaginaire croire à un amour possible. Toi tu es là. Petite brune, cheveux raides, une coupe au carré.

Tu sens cette odeur de lessive dont nos mères ont gardé le secret. Parfois encore, lorsqu’il me vient de croiser cette odeur, j’ai cru te voir.

Elle s’est levée de sa chaise, de son bureau, scandant les mots, directive impitoyable, elle nous donnera une note. Moi aussi un jour, je te donnerai mes notes. Elles seront plus légères et auront le goût du pardon même si je me souviens du parfum de l’injustice.

De ma main gauche j’ai étalé l’encre qui n’avait pas encore séchée. Quelle misère d’être gaucher en ces temps révolus. Sa main se lève et s’abat sur ma joue. Je suis coupable, juste d’être gaucher.

Ne dit-on pas passer l’arme à gauche ? Ne sert-on pas la main avec la main droite.

Et pourtant la main gauche est peut-être celle du cœur non ?

Je finis par m’échapper de sa voix rauque et inquisitrice. Il manquera toujours quelques lignes à ma dictée.

Puis tu as convoqué mes parents, persuadée de ta vérité pour finir par m’attacher la main gauche dans le dos m’obligeant à faire ce que tu appelais des pattes de mouches.

Longtemps tes mots ont raisonné en mon esprit. Puis vint le moment où le goût du mensonge fut troqué contre celui du pardon.

Ce verre de poison que j’avais bu chaque matin, cette envie de justice j’en étais libéré. L’amertume avait laissé place à la pitié. De toute façon tu n’es plus. Je ne peux te souhaiter que le meilleur dans l’au-delà, des rivières d’eau qui désaltèrent, douces au palais qui nettoient notre orgueil au plus profond de nos tripes. Un goût de miel.

Je ne regrette rien, tu m’as appris le pardon, le dépassement de soi, ma sensibilité je te la dois aussi car je suis la somme de tout ce que j’ai vécu.

Je ne suis qu’un petit homme, tu m’as appris la souplesse, l’équilibre. J’ai longtemps cru que l’addition resterait trop salée mais j’ai fait le chemin à l’envers. Peut-être que dans l’invisible tu me tenais la main.

Depuis je croque la vie à pleines dents. J’ai repris goût à la vie. J’ai remis l’amour à sa juste place, sans attendre de l’autre ce qu’il ne peut m’offrir. Moi-même qui suis-je pour prétendre t’offrir ce que je n’ai pas. La vengeance acide qui détruit le cœur une seconde fois a disparue et je n’en veux plus.

J’ai parfois ce sourire quand je contemple ton image en ma mémoire. Pardon je n’ai pas su t’aimer.

J’ai cru que nous étions ennemis.

Eric

L’odeur des baisers enfouis

Dans sa démarche accélérée, elle trimbalait derrière elle toutes les odeurs de sa journée. Huit heures dans ce rez-de-chaussée des Galeries Lafayette. Il y avait bien sûr tous ces parfums qu’elle avait fait essayer aux clientes indécises. Elle avait agité du bout de ses doigts des centaines de rubans de papiers et l’odeur s’était incrustée jusque sous ses ongles. Chacun de ses pores en était gorgée et sa chevelure épaisse en avait été l’éponge.

Peut-être que sous les grands parfums, en cherchant bien, on aurait pu sentir le scotch, les étiquettes, les rubans, le papier-cadeau, les cartes bancaires et celles de fidélité.

Dans sa gorge se tapissaient les cafés serrés qu’elle avait avalés sur ses courtes pauses. Et certainement, un peu plus bas, ce verre de Côtes du Rhône, partagé avec Paul au déjeuner. Ce verre qui lui avait chauffé les joues. Ces mots à lui qui l’avaient désorientée, à faire trembler un peu l’encre du rimmel qui zigzaguait sur ses joues et jusqu’aux lèvres. L’odeur arrondie du rouge à lèvre avait résisté à celle des parfums. C’est de cette odeur, peut-être, qu’elle se sentait le plus proche ce soir en traversant la ville grouillante. L’odeur rassurante qui cherchait à redessiner son sourire avant de repartir, l’odeur peut être des baisers enfouis de sa mère.

Stéphanie

Instinct de pluie

Cette journée d’avril pluvieuse, je me suis perdue dans cette mythique forêt de Brocéliande, attirée par ce lieu incontournable de Bretagne.

Je n’avais pas prévu, incorrigible optimiste que je suis, que la pluie viendrait gâcher mes envies bucoliques.

Une averse de pluie fine et permanente, eut raison de ma tenue non-adaptée pour de tels aléas climatiques.

Je fus très vite trempée de la tête aux pieds et je me mis à la recherche d’un abri, d’autant plus que la visibilité n’était plus très bonne car j’avais oublié mes lunettes de vue dans la voiture.

Je vivais ma décrépitude, ma fragilité face aux éléments naturels. D’ailleurs, j’avais froid dans les os.

Je marchais depuis au moins soixante longues minutes, lorsque je fus attirée par une odeur sauvage : mes narines se contractèrent.

Il s’agissait d’une odeur d’animal mouillé, autre que la mienne, qui me faisait  penser à celle de mon chat qui gratte à la fenêtre les jours de pluie.

Cette odeur m’incommodait, elle m’insécurisait.

Je m’approchais doucement en passant près de la rivière et j’aperçus vaguement des taches rousses. Il s’agissait probablement d’une famille de renards qui venait s’abreuver. Ils prirent immédiatement la poudre d’escampette car le craquement de la branche de sapin sur laquelle je marchais malencontreusement, les alerta d’une intrusion imminente.

Viviane

Le goût des histoires – Portraits savoureux

Thé froid

Ce thé ne l’avait pas réchauffée. Elle en était blasée.

D’ailleurs, à y repenser, elle l’avait bu froid. Il était pourtant le seul qu’elle avait toujours aimé, raffiné, aux extraits subtils de bergamote. Le seul qu’elle n’avait jamais bu. Plusieurs fois par jour, depuis toujours, incarné.

Mais ce jour-là, il avait tiédi dans sa tasse jusqu’à refroidir comme les murs de cette cuisine. Comme les vitres mal isolées qu’elle fixait pour éviter de croiser son regard.

La bergamote ne passait plus et restait coincée quelque part dans sa gorge. Jusqu’à ce qu’elle lui remonte par nausées. C’était le thé de trop, la tasse de trop. Une rengaine insupportable. Un refrain qui tournait dans le vide, abandonné de ces couplets.  Un écho que plus rien n’illuminerait.

Ce goût qui l’enfermait tout comme ce décor déplumé.

Ce thé qui n’accueillerait plus ni madeleine ni espoir. Qui freinerait tout projet.

Entre ses mains cette tasse sans plus aucune chaleur lui révélait ses manques et marquerait un tournant. Non, une fuite, un besoin irrésistible de partir, maintenant. La reposer dans l’évier et partir.

Elle ressentait soudain l’urgence d’aller vers un ailleurs. D’ouvrir l’intérieur de ses joues à de nouveaux goûts, qui pourraient la porter, et pourquoi pas, l’envoler. Lui faire de ses promesses plus chaudes, plus épicées, réveillant ses papilles et tous les possibles.

Stéphanie